A Treviso, in pieno centro storico, nascosto timidamente tra l’ordinato groviglio di stradine, viuzze e dei signorili edifici della città, che si riflettono narcisi nelle acque del Sile, le persone del posto hanno l’abitudine di prendersi qualche minuto dalla frenesia della vita quotidiana, fermandosi all’ombra di una piccola oasi verde, che scende dalla Piazza Sant’Andrea, sulla quale s’affaccia la mole neoclassica della chiesa dedicata all’apostolo.

In questo giardino, fino ai tristi giorni del Secondo Conflitto Mondiale, vi sorgeva un palazzo nobiliare del Seicento tra i più bella della città, con tanto di parco, abbellito come pochi da piante e fiori.

Nel 1944, nel corso di uno tra i tanti bombardamenti aerei subiti dalla città, l’edificio fu ridotto ad un ammasso di macerie. Quello che era stato il palazzo di una delle famiglie più importanti della Marca, il casato degli Onigo, non fu più ricostruito e l’intera area fu assorbita dal patrimonio comunale, che la riservò destinandola ad una nuova destinazione: gli attuali Giardini Pubblici di Sant’Andrea.

La conversione dell’area non ammutolì le voci sommesse che bussano alla coscienza di chi voglia ascoltarle nel loro lato tragico. Narrano di un fatto raccapricciante, di sangue, che aveva segnato profondamente l’opinione pubblica, per una serie di aspetti certamente non edificanti, comunque discutibili.

In un pomeriggio soleggiato del promettente mese di marzo del 1903, avvolti dalla soavità primaverile, aveva risvegliato il desiderio di indugiare fuori dal tepore delle mura domestiche. Chi avesse percorso il perimetro della proprietà Onigo non avrebbe potuto non sentire i rumori caratteristici dei lavori di giardinaggio, che si stavano svolgendo all’interno del parco, dove i più coraggiosi tra i fiori sgomitavano tra loro, stretti tra erbacce imputridite e dal muschio invernale, mentre le siepi un po’ avvizzite e gli alberi di alto fusto attendevano il loro turno per una salutare potatura stagionale.

I fittavoli e i braccianti ebbero un soprassalto, quando udirono risuonare alle loro spalle lo scalpiticcio di scarpe, lungo uno dei vialetti più vicini alla magnolia cui stavano armeggiando con alterna perizia.

I passi erano di una donna di statura media e abbastanza avanti con gli anni, ma conservava ancora una incredibile vitalità. Il viso era severo e pallido, come il bon ton imponeva alle aristocratiche del periodo. Indossava una blusa di seta a righe diagonali bianche e nere e una lunga sottana bleu scuro con quadriglie di velluto rosso, con un fazzoletto a nastro bianco e verde. Era la contessa sessantenne Zenobia Teodolinda Onigo, figlia illegittima ma riconosciuta di Guglielmo d’Onigo e di Caterina Jaquilard.

Ultima erede della casata degli Onigo, antica famiglia nobile di origine germanica, cadevano su di lei buona parte delle responsabilità della gestione dei beni di famiglia, aiutata laddove poteva dall’ancora in vita madre Caterina e, sicuramente, con il cuore ferito a morte, dato che il marito, al secolo Oliviero Rinaldi, teso decisamente più ai piaceri che agli obblighi coniugali, aveva pensato bene di vivere la sua prosaica inclinazione ad Asolo, la perla incastonata nella Pedemontana Trevigiana, il palcoscenico incredibile nel quale il letterato Pietro Bembo vi ambientò gli “Asolani”, il trattato in prosa in tre libri dedicato a Lucrezia Borgia.

Il buon Olivieri trovò sé stesso in questa sua Valchiusa o Calipso, tanto da divenire padre ben quattro volte con una fanciulla del luogo, lontano dagli affanni e dalle incombenze della vita quotidiana.

Teodolinda era accompagnata dal fedele amministratore Giuseppe Sabbioni, un personaggio davvero singolare da meritare un ruolo da protagonista per un romanzo storico. Nato a Torino nel 1845, il buon Dio lo aveva dotato di una naturale vena creativa, anche nell’ambito artistico, cimentandosi con un discreto successo nell’arte pittorica. Il suo mindset lo condusse a sperimentare nel settore agrario tutte le innovazioni che la tecnica poteva offrirgli, al punto da testare per primo i cannoni antigrandine. Le chiacchiere del paese si dilungarono molto sulla di lui moglie, ritenendola in un certo qual modo un frutto della regale nidiata del piemontese Vittorio Emanuele II e della morganatica “Bella Rosina”.

La contessa e il Sabbioni stavano conversando amabilmente sul più e il meno, quando sul volto della donna s’impresse una mimica corrucciata, che traspariva una lampante contrarietà. Accelerò il passo, lasciando alle spalle l’accompagnatore e si avvicinò al gruppetto di uomini intenti alla potatura della magnolia, apostrofando uno di essi, colpevole di accanirsi sulle radici in superficie della pianta o, secondo altre testimonianze dell’epoca, di non fare niente.

L’asprezza del tono sottolineava non solo la differenza sociale, ma, e soprattutto, uno degli effetti reattivi sulla stratificazione stereotipata maschile sul lavoro agricolo.

Il destinatario della rimostranza non profferì una sola parola. Le rivolse unicamente uno sguardo penetrante. Si rialzò da terra e con un volto inespressivo, privo di anima le andò incontro.

Teodolinda rabbrividì e lo guardò timorosa, mettendo alla prova il suo temperamento deciso. Quando le fu davanti, vide solamente ruotare il braccio, poi niente. L’uomo le aveva inferto un colpo con l’accetta sul cranio.

Teodolinda non emise un grido, cadde a terra in un bagno di sangue. L’aggressore le si avventò ancora e la colpì violentemente una seconda volta, staccandole quasi di netto la testa dal corpo.

Come un automa, si risollevò. Non staccò gli occhi dal corpo della donna, in preda agli spasmi e ricoperto dal sangue rosso vivo, che fuoriusciva dalle ferite a fiotti, con un flusso alternante. Dopo di che, passò in rassegna i volti allucinati dei presenti e, con il ferro del mestiere trasformatosi in arma, s’incamminò in direzione del centro, mentre il Sabbioni tentò inutilmente di darle un primo aiuto e, follia, gli altri ritornarono al lavoro interrotto.

L’assassino venne fermato e arrestato nei pressi della Piazza dei Signori, la piazza principale della città. Non oppose alcuna resistenza.

L’autore del delitto era il ventiseienne Pietro Bianchet, originario del bellunese. Il suo passato, che coincideva con il suo presente, parlava di stenti e di malattia. Neppure il grande attore Tespi avrebbe potuto dare vita ad una maschera così realistica, per raffigurare la grande povertà e le privazioni estreme, come il suo volto sfigurato dalle profonde cicatrici, così profonde da confonderle con le stimmate della lebbra. In realtà, le lesioni documentavano visivamente il dramma della pellagra, malattia dovuta a deficit di vitamina B3, il cui decorso si esprimeva nel mondo anglosassone con le 4 D, ovvero diarrhea, dermatitis, dementia e death (diarrea, dermatite, demenza e morte), con la “compromissione della sfera psichica, caratterizzata da ipereccitabilità, manifestazioni neurasteniche e melanconiche, con quadri depressivi anche assai gravi che possono portare al suicidio” (Franco Lupano). In quello che era stato denominato come il Triangolo della Pellegra, all’incirca coincidente con il Veneto, Lombardia e l’Emilia-Romagna, la malattia aveva colpito parte delle classi rurali povere e l’effetto fu la sempre nuova e diffusa istituzione di nuovi manicomi, dove isolare dal resto del mondo gli inermi, per quanto i pellagrosari fossero ufficialmente presenti nei territori colpiti da questa sciagura, come l’istituto sorto a Mogliano Veneto, a qualche chilometro da Treviso e Venezia, ancora nel 1883.

I giornalisti fiutarono nell’aria la notizia e ci si buttarono come avvoltoi su una carcassa. Nel giro di poco invasero ogni aspetto della vita privata di tutti i personaggi, coinvolti a vario titolo nel delitto.

L’omicida era additato come “bisnente” o “pisnente”, appellativo con il quale si denominava i contadini senza terra (essere proprietari due volte di niente). Affittuario di due miseri appezzamenti di proprietà della contessa a Trevignano, poco più di quattro case non lontano da Treviso, il Bianchet viveva in un tugurio con il pavimento in terra battuta, tetto in paglia e cartoni sulle finestre, le cui utilità si riducevano al far uscire il fumo del braciere. Lo condivideva con una bimbetta, la moglie, Maria Semenzin, in dolce attesa.

Giorni prima del fattaccio, una bufera aveva infierito su Trevignano, provocando allagamenti e devastazioni varie, che colpirono in particolari i più poveri, come la famiglia Bianchet. L’uomo chiese aiuto alla contessa, ma non ci fu verso. Non ottenne le due balle di fieno che aveva richiesto. Più avanti, quando si trovava a Treviso per i lavori del parco, gli sopraggiunse la notizia del parto della moglie. Era diventato padre per la seconda volta di una bambina. Invano tentò di ottenere un prestito dalla nobildonna, come andò a vuoto la richiesta di un sacco di farina.

Mentre si attendeva il processo, in città montava il caso per lo più amplificato dalle classi sociali più umili, che presero a parteggiare per l’assassino. Qualche voce malevola prese a girare per le vie di Treviso, riferendo di qualche interesse intorno all’ingente patrimonio degli Onigo, nascosto sotto questa indulgenza, magari da parte di quei latifondisti dai quali provenivano una buona fetta di braccianti e fittavoli che portavano avanti la protesta.

Il clima ostile alla defunta fu rinfocolato dalla sua fede valdese, retaggio di sua madre Caterina, volendone quasi evidenziare le sue presunte diversità rispetto ai buoni cristiani e, quindi, buoni cittadini.

Le autorità locali non dimostrarono di possedere il polso della situazione e il caso deflagrò in tutta la sua violenza durante il funerale della contessa. Il corteo funebre fu più volte bloccato e altrettante volte i palafrenieri dovettero bloccare i cavalli imbizzarriti. Nei pressi dell’attuale Porta Santi Quaranta, l’altrimenti conosciuta con il nome di Porta Cavour, i facinorosi tentarono di impossessarsi del cofano funebre, per gettarlo nell’acque del fiume Sile.

Il caos era ormai ingestibile e la contessa dovette essere seppellita in tutta fretta nel tempietto sepolcrale di famiglia nel parco del palazzo Onigo a Pederobba, dove ancora oggi è possibile vederlo.

L’odio riuscì andare oltre la sua tumulazione. Durante la notte qualcuno pensò bene di profanare la sua tomba, gettandovi sopra tavole e pietre, affinché “l’anima si alzasse verso il cielo”.

L’ambiente giudiziario a Treviso apparve compromesso a favore dell’imputato, per cui si pensò di spostare il processo a Venezia, pensando di trovarvi una sede neutra, ma fu un errore. Qui si avviò la stigmatizzazione della defunta, attribuendole tutta una serie di caratteristiche negative tali da renderla spregevole.

Il processo si aprì il 26 febbraio 1904 e il dibattito si tenne subito con ritmo incalzanti e non mancarono i colpi di scena. Il clima dell’aula era speculare a quanto avveniva fuori in città. Il popolino seguiva l’accusato durante i suoi trasferimenti, incitandolo e manifestando tutta la sua vicinanza.

Poche le voci coraggiose che tentarono di riportare il dibattito nell’alveo dovuto, ma furono del tutto inutili. Parte delle testimonianze si rivelarono pregiudizievoli, se non apertamente ostili. Tra queste la deposizione del parroco di Trevignano, don Sante Pedron, il quale testimoniò che l’imputato non era quello che si poteva considerare un buon cristiano, un simpatizzante socialista e non lo vedeva mai alle funzioni religiose, neppure nelle ricorrenze più importanti.

Quando fu lasciato libero di allontanarsi dallo scranno dei testimoni, il sacerdote si volse verso il Presidente e, con un gesto teatrale degno di altri palcoscenici, esclamò: “Se non avesse avuto fame non avrebbe ucciso”.

Le poche deposizioni favorevoli alla contessa furono svilite e dileggiate. Si polarizzò l’interesse dell’opinione pubblica spettacolizzando e strumentalizzando le voci più pruriginose, stracciandosi le vesti quando entrarono nell’ambito sessuale della vittima, dopo averla dipinta come un’eretica per la sua adesione ai precetti della “Biblioteca dei barba”. La cronaca di un giornale a tiratura nazione ne è un esempio esemplare: “Una linea gentile, aristocratica, un viso da artista, una bellezza fine, quella di Giulietta Hirschauer che fu dama di compagnia della Contessa Onigo. Questa la conobbe a Parigi in uno dè suoi viaggi, la prese con sé e ne fece la sua intima amica. Tale intimità diede anche da parlare alle male lingue. Ma noi non siamo pessimisti, ed anzi, dal loro distacco poscia avvenuto in circostanze poco amichevoli si deve arguire che quelle intimità non esistessero.

L’articolo, come tutti gli altri similari, colse nel segno, catturando l’interesse morboso della gente e la defunta si trovò suo malgrado esposta al pubblico ludibrio e al giudizio stizzito della bella gente.

Il 2 marzo, dopo soli quattro giorni, arrivò la sentenza. L’imputato venne condannato a soli otto anni e nove mesi, concedendo tutta una serie di circostanze generiche, relative sia l’agente del reato che il reato stesso, perpetrato alla “malata di avarizia”.

Nell’euforia generale, si distinse solo il settimanale diocesano La Vita del Popolo, che chiosò la sentenza: “Noi siamo rimasti addirittura stomacati e avviliti al notare il contegno ributtante di molta parte del popolo veneziano che rumoreggiava durante il consiglio dei giurati e poi, dopo la condanna accompagnava il Bianchet sulle barche gridandogli Evviva. Come? Evviva gridate ad un uomo, sia pur eccitato (in preda ai deliri della pellagra) quanto si voglia, che s’è macchiato del sangue di una signora, più che malvagia, affetta da mania? Via, canaglia!”

La notizia della blanda condanna fece giro delle sette chiese in brevissimo tempo. A Treviso, un giornalista, che stava cercando qualche altra notizia sulla contessa da sbattere nella prima pagina, ascoltò una conversazione, tenutasi tra due avventori di un bar, peraltro a due passi dal palazzo Onigo, che terminò con il commento: “Mal morta ma ben copada”. Il Tribunale di Venezia aveva rimesso a posto le cose. E così a Treviso riprese il consueto tran tran, salvo che all’avarizia della contessa succedette la virtuosa parsimonia dei latifondisti maschi, quasi tutti aristocratici o di nobile estrazione; alla corruzione vizio inconfessabile della donna e dei suoi costumi si ripristinò la purezza, il pudore, l’austerità e il decoro del buon padre di famiglia e, infine, all’abominio e all’infezione da perversione eretica si contrapposero i “sepolcri imbiancati”.

La Bella virtù, Maria Salabelle, Arkadia editore, 2025

Desidero essere sincero. Dopo aver acquistato il romanzo “La Bella virtù” di Marisa Salabelle dalla mia amata Feltrinelli, mi sono trovato un po’ in difficoltà. Il rischio di trovarmi di fronte ad un libro autobiografico, magari leggermente celebrativo era dietro l’angolo; e questo mi ha fatto indugiare, ma, a sua volta, avendo letto ed apprezzato molti degli interventi da lei scritti nel suo blog personale ogni titubanza è venuta meno. Infatti, è stato sufficiente sollevare la copertina, girare le pagine con l’occhiello, il frontespizio e, infine, la dedica – manco farlo apposta ai genitori – per essere catapultati in uno spaccato di vita, che coinvolge in un vissuto personale, che può verosimilmente appartenere a chiunque di noi. Non si fa ora ad immergersi nel mare narrativo del romanzo, che l’autrice se ne esce con il proverbiale asso nella manica, spiazzando o, forse, fuorviando il lettore con una frase, meglio un epitaffio che sembra volerlo introdurre in una dolorosa catabasi, la cui meta appare ineludibile: “Nel 2010 mio padre si ammalò: tumore al pancreas”.  In realtà, l’incipit diviene l’occasione per resuscitare le vicissitudini di una storia familiare, le cui diverse generazioni soprattutto le componenti femminili si sono ritrovate a fare i conti con le innumerevoli sfide del tempo, affrontando le avversità e i dolori della vita, inserite anche nell’ottica del raggiungimento del diritto di cittadinanza per il genere femminile nel piano economico, giuridico, intellettuale e, infine, politico, nonché alla consapevolezza di un proprio io slegato alle funzioni procreative o di maternità, in relazione univoca del maschio.

I protagonisti, le voci parlanti sono quelle dei due coniugi Felice e Maria Ausilia, la figlia Carla e il figlio di lei Kevin. In un assetto corale, ciascuno degli interpreti ripercorre le tappe che lo legano nell’arazzo della vita familiare. L’intensità, la pienezza di vita rinvenibile nel testo è tale che si ha la sensazione di guardare un filmato anni Cinquanta in bianco in nero leggermente sgranato che, a mano a mano che cambiano i tempi, i soggetti cominciano a prendere colore, fino a diventare una ripresa in digitale con i giorni nostri, segnati dalla pandemia di Covid, che appestò il mondo, il tutto con un affiorante e insinuante sentimento che non so del tutto delineare: nostalgia? La malinconia di un tempo che non ci appartiene più?

Nel corso del Secondo conflitto mondiale, il destino fece conoscere Felice e Maria nella cittadina di Sanluri, nella parte centro meridionale della Sardegna, ad una cinquantina di chilometri circa da Cagliari. Lui, orfano di fatto, dato che la madre era morta e il padre chissà dove, viene provvidenzialmente raccolto dalla strada dai padri Salesiani, che lo accolsero, impartendogli non solo i rudimenti di prossima e consolidata cultura, ma anche una rigidità religiosa, pur senza l’ipocrisia che spesso s’accompagna, che lo vincolerà fino alla fine dei suoi giorni terreni.

Maria è l’immagine della donna di quei tempi, moglie e madre, ruoli attraverso i quali sospende la propria soggettività, sopprimendo in parte il suo senso di individualità, con l’unico diritto della vecchiaia, durante la quale, forse, potrà pensare ai suoi bisogni.  In contemporanea, in lei soggiace qualcosa di nuovo, che si annida nelle più profonde pieghe del suo essere donna, per quanto schiacciato in uno spazio di un arretramento imposto e interiorizzato. L’acerba consapevolezza delle due anime in sé troverà una sua via nella felicissima esclamazione, che l’autrice metterà in bocca alla nostra protagonista: “Accidenti a quel giorno!”, il giorno in cui entrerà nel ruolo di prossima moglie e madre, in seguito all’essersi innamorata di Felice.

La figlia Carla, la terza della prole, è una donna del suo tempo, che ha vissuto il cosiddetto boom economico con tutte le sue contraddizioni sociali, economiche e politiche, affrontato le nuove sfide di un mondo sempre nuovo e non sempre condivisibile, ma si farà strada in lei la coscienza che, alle volte ma non sempre, la testa e il cuore delle persone adulte possono cambiare, purché libere dalla rigidità e dal pregiudizio. Lo scoprirà quando si prenderà cura dei due suoi anziani genitori, soprattutto quando suo padre, con il quale aveva un particolare feeling, si ammalerà.

Per ultimo Kevin, ma non per questo secondario, anzi. Il figlio di Carla, prossimo alla laurea e alle prese con la tesi sulle origini della sua famiglia, viene in un certo modo ad attestare l’appartenenza ad un determinato contesto familiare, che incide sulla personalità delle singole individualità e del loro destino. Kevin, dunque, il biografo, colui che ricostruisce una saga familiare, che si perde nei tempi della storia, ma con taluni punti fermi come i tre rami dei Dubois, la cui origine si perde nelle terre di Francia, oppure dei De Nicolais, notabili benestanti della conca avellinese o, ancora, ai legami con il medico Giuseppe Moscati, proclamato santo nel 1987 da papa Giovanni Paolo II.

L’autrice non è nuova alla pubblicazione di romanzi. Il suo libro d’esordio rimanda al 2015 con il titolo L’estate che amazzarono Efisia Caddozzu con i tipi Piemme; nel 2019 vide la luce L’ultimo dei Santi (Tarka); nel 2022 Il ferro da Calza, sempre edita dalla pontremolina Tarka. Con le edizioni Arkadia, Salabelle ha, invece, pubblicato nel 2020 Gli ingranaggi dei ricordi e, nel 2022, la scrittrice obesa.

Primi anni del Settecento, il secolo dei Lumi, foriero di grandi trasformazioni e feroci scontri sociali e militari, la Sicilia, la meravigliosa e assolata isola distesa sul Mediterraneo, e la Lombardia della dominazione spagnola e il successivo governo austriaco. Questa è l’ambientazione temporale e geografica di un romanzo edito poco tempo fa e di cui mi sono imbattuto per caso. Al centro della storia, il tessuto narrativo è incentrato sulle vicende di due vite, che il destino, il fato o, visto il secolo, la Provvidenza farà sì che si intersechino, ponendoli in serio confronto, rafforzando o infrangendo gli ideali nel caleidoscopio dell’esistenza di tutti i giorni. Una dei protagonisti è Maria, un’orfanella di dodici anni, che vive nel Reclusorio, una sorta di collegio, del convento del Santo Rosario a Modica, antica e bellissima cittadina del ragusano, conosciuta per lo più per la produzione della rinomata cioccolata. Il secondo, invece, è il giovane Giuseppe Ripetti, cresciuto nelle umide terre del nord, nel cuore di una società contadina, logorata dalla fatica e dallo spettro della povertà più assoluta.

Maria assiste alla morte dell’amica Alfonsina, causata dalla Tubercolosi, dopo averla accudita negli ultimi scampoli di vita. Con l’animo in mille pezzi, la piccola approfitta di un momento di confusione per salire di nascosto sopra un carretto, che aveva consegnato le vettovaglie al convitto, e fugge dal Reclusorio. Ore dopo, viene trovata dal medico e filosofo Tommaso Campailla in condizioni pietose, terribili. Impietosito, la prese con sé e la fece vivere sotto il suo stesso tetto, come “criata”, ovvero ponendola a servizio della sua famiglia per i lavori domestici. Del resto, era “a’ bona crianza de patruni,” quella di possedere molti servi.

La bimbetta non lo dirà, ma era stata scoperta dal carrettiere ed era stata stuprata. Maria non poteva saperlo, ma il mostro non solo le aveva fatto male, molto male fino dentro l’anima, ma le aveva anche trasmesso un terribile ricordo di quel momento: la sifilide.

Presto, molto presto il Campailla decifrò il carattere e l’intelligenza della bimba, che osservava e imparava velocemente. Peraltro, portava il nome della “Madonna del Carmine”. Addirittura, scoprì che la criata sapeva leggere e scrivere. Si dedicava con passione alla lettura e, spesso, riusciva a sorprenderlo con le sue domande e le considerazioni. Un giorno, Maria scoprì la cucina, l’arte della cucina e se ne innamorò, divenendo in poco tempo da garzone di cucina a versata e creativa maestra delle pietanze. Dopo la morte del suo benefattore, conobbe la sottile malizia della vedova, che la licenziò senza tanti giri di parole. Ormai cresciuta, Maria decide di affrontare la vita partendo per la più grande Catania, ma, ancora traumatizzata dalla violenza subita sul suo corpo e sul suo animo, assume le sembianze di un ragazzo. Dopo aver raggiunto la grande città ai piedi dell’Etna, venne assunta dal principe Vincenzo di Valguarnera, nella cui magione affinerà sempre di più le sue doti di cuoca, lasciando a parte i sentimenti e i primi fremiti che il giovane corpo cominciava a dare. Il Fato si mise in movimento e Maria s’imbatté in uno degli ospiti del Principe. Si trattava del giovane poeta e precettore Giuseppe Ripetti, le cui qualità intellettuali s’accompagnavano ad una fama di irresistibile tombeur de femmes. Dotato di autostima, per certi versi a ragione, dato che era riuscito a superare le asperità della povertà, non si dava pace per il mancato conferimento nel Parnaso della poesia. Non si capacitava che la pubblica opinione non lo avesse sollevato all’alloro e qualcun altro sì, decisamente mediocre. Come mai la gente non apprezzava i suoi madrigali, i suoi versi? Comunque, in quei giorni, si trovava in Sicilia, in qualità di delegato dall’Accademia degli Introversi, con l’incarico di trovare nuovi sodali tra gli aristocratici siciliani.

Maria e Giuseppe, ambedue ridestati da esaltazioni amorose e deliri erotici, sembrano prigionieri delle loro ambizioni e desideri, ma, come in ogni buona storia che si rispetti, tutto si complica e, senza voler anticipare il seguito, gli eventi prendono una piega del tutto inaspettata, che mi ha sorpreso sinceramente. In ogni modo, i personaggi primari e secondari sono molto più multiformi di quanto possa sembrare da questa sintetica illustrazione, mentre nel suo insieme “La dolciera siciliana” si può ricondurre nell’alveo della grande famiglia della moderna epica dell’uomo comune, traendo la più che felice definizione di “latter-day epic for everyman”, di Ben E. Perry, nella quale le singole esistenze sono chiamate a ritrovare sé stesse oppure il baratro dell’annichilimento di sé. Infatti, il romanzo racconta del senso della vita e della riscoperta dei suoi valori fondamentali, senza mai dimenticare che “l’aspetto del mondo cambia, sempre uguale a sé stesso resta, nel tempo, il cuore dell’uomo” (J. Gotthelf).

L’autrice, la siciliana Annamaria Zizza, ha fatto leva su tutti i tasti della caratterizzazione del romanzo storico. Il tessuto narrativo, infarcito con affascinanti scelte lessicali e figure dialettali, mi ha accompagnato felicemente dall’inizio fino alla fine. Una lettura della biografia dell’autrice è anche chiarificatrice del percorso creativo che ha condotto al romanzo. Insegnante di materie letterarie in un liceo nella bella Acireale, ha composto altri romanzi storici di altra ambientazione, storica e geografica; inoltre è autrice di numerosi articoli di storia antica, in particolare sulla Roma repubblicana e imperiale.

Il romanzo, pubblicato con i tipi della Marlin Editore, è stato inserito nella rosa del premio Strega. Evidentemente piace.

Dopo un lungo periodo di pausa, impegnato a imbrattare carte e a leggere in una colta pigrizia, ritorno a dedicare del tempo al mio blog, abbandonato fin da troppo tempo e trascurato senza le dovute attenzioni, che avrebbe, invece, meritato. La scaletta prevedeva di riportarvi taluni argomenti, che avrebbero condotto a disquisire sulla biografia di un illustre scrittore anglosassone, uno dei tanti che hanno amato alla follia la nostra penisola tanto da volerci rimanere per l’eternità; oppure sulle curiose similitudini che appaiono da una misteriosa località dei Pirenei francesi ad un paesotto della Marca; o, ancora, scorci meravigliosi della nostra bell’Italia, con le loro chicche ineguagliabili.  In breve, riprendere dai brani sul genere che avete avuto modo già nel passato di leggere, con tanta pazienza aggiungerei. E tutto ciò cercando di non far trasparire i sentimenti contrastanti su quanto accaduto e sta accadendo a casa nostra e nel mondo. La guerra in Ucraina e l’effetto domino in Medio Oriente, nel tentativo – riuscito – di allargamento del fronte, e in Estremo oriente: ormai una polveriera pronta ad esplodere con la prima scintilla incontrollata. Insomma, non è un momento storico tra i più tranquilli, a quanto pare. Tuttavia, un avvenimento, che per certi versi possedeva la caratteristica di non essere per niente imprevedibile e imprevisto, non ha trovato un eco adeguato nelle nostre piazze, spesso e volentieri minoritarie e settarie nonché distaccate dai reali problemi della vita di ogni giorno, intrise come sono da spinte ideologiche populiste di destra o di sinistra.

Tra le molte passioni positive e piacevoli che coltivo, debbo annoverare quella per la Persia. Una terra incredibile, dove la bellezza appare specchiarsi dappertutto, compreso sui volti delle donne – quando libere dal velo e – degli uomini. Si, la Persia è senza dubbio un luogo magico e incredibile come pochi. Culla di molte civiltà, è un forziere stupefacente di meravigliosi paesaggi e ambienti naturalistici, aree archeologiche e storiche come poche e, tra le altre cose, madre feconda di una letteratura, capace da sola ad illuminare le terre dal mar Caspio al Golfo Persico.  Così, di primo acchito, mi viene in mente il mistico e poeta Shamsu’l-Din Muhammad, vissuto nel XIV secolo e conosciuto con il nome di Hafez; il grande tagico Omar Khayyan (XI secolo) oppure la poesia di Nima Now-Sheikh (1897/1959), fondatore della nuova poesia, o, ancora, Sadeq Hedayat  (1903/1951), l’”esploratore senza meta dell’anima, di sé e dei suoi simili che ha incontrato mostri, fantasmi, vicoli ciechi e tortuosi labirinti…” che ha raccontato “…il male di vivere in un paese antico che deve fare i conti con la modernità” (Bijan Zarmandili, 2006).  Appunto, con la modernità. Una coscienza storica che deve fare i conti con una misoginia delirante, nella quale la donna perde ogni valenza spirituale e corporale, un oggetto da celare dietro un tetro velo, sempre attenzionata da occhi inquisitori e sadici di un custode morale, uomo e, purtroppo, anche donna, dalla verità assoluta in tasca.

L’ultimo episodio conosciuto – ma quanti ne sono accaduti senza che nessuno se ne accorgesse – è di qualche tempo fa. Uno smartphone ha registrato delle immagini incredibili, che hanno gettato una nuova luce su che cosa sia il vero coraggio. In poco tempo, il video è divenuto virale sui social media, a dispetto di tutto e di tutti. La camera ha immortalato un gesto che ha dell’epico nella sua semplicità esplosiva. Siamo nei cortili alberati dell’Università di Azad a Teheran, una giovane studentessa va per la sua strada, tranquilla, senza immaginare che cosa le stia per capitare da lì a poco. Degli uomini, alcuni dei quali di poco più grandi di lei, la fermano. Si qualificano come appartenenti alla polizia morale e la redarguiscono aspramente perché non sta indossando il velo in maniera corretta. La ragazza tenta di spiegare le sue ragioni, ma si rivelano sforzi vani, anzi. Viene nuovamente ammonita con parole taglienti e cominciano a strattonarla con violenza, tanto da strapparle di dosso lembi di tessuto dello Hijab e stropicciare di brutto gli abiti.  Le intimidazioni non sortirono alcun effetto sulla ragazza. I suoi occhi ressero al ciglio delle guardie della morale. Non provava alcun imbarazzo e tanto meno si sarebbe sottomessa a quelle persone prive di umanità, difensori senza macchia e paura del senso morale.  Il suo corpo era ormai diventato “campo di battaglia”. Nel lontano 1897, lo scrittore Oscar Wilde, aveva trovato le parole giuste per definire questi individui: esseri umani senza cuore, crudeli, vendicativi, ottusi e del tutto privi di umanità. “Le persone che vengono definite “morali” sono soltanto delle bestie”.

Così, all’improvviso, la ragazza “prima i circostanti turbò con paura e appresso li stupefece con maraviglia” (Boccaccio). Sola, ma fiera come può essere un’eroina dei tempi leggendari, ha cominciato a spogliarsi, fino a rimanere in biancheria intima, mutandina e reggiseno, sconcertando i tutori del bene morale.

Prelevata dagli agenti della Guardia Rivoluzionaria sui costumi, accorsi in tutta fretta, è stata dapprima condotta in una caserma, per poi essere internata coattamente in una struttura psichiatrica, in virtù del suo comportamento mostrato in pubblico, decisamente poco consono, una chiara espressione di pazzia morale, “una malata mentale” come tutte le altre donne iraniane che si oppongono al regime iraniano.

Ahou Daryaei, questi sono il nome e cognome della ragazza, ha sfidato apertamente il regime iraniano, pur sapendo di che cosa sia capace quest’ultimo. Le storie degli ultimi anni sono una continua narrazione di soprusi, orrori e morte.

Ahou non poteva non sapere a che cosa sarebbe andata contro. Le era nota la fine orribile di Mahsa Amini, la ventiduenne morta ammazzata per non aver indossato il velo. Come non poteva esserle sfuggito il martirio di Nika Shakarami, di soli 17 anni … diciassette anni, scomparsa dopo aver partecipato ad una manifestazione,

in memoria di Mahsa Amini, giovane donna di ventidue anni, anch’essa morta per mano del regime.

Le parole che risuonarono lungo il corteo furono “donna, vita, libertà”.

La povera Nika era stata prelevata da tre guardie e montata a forza su un furgone, all’interno del quale è stata ripetutamente picchiata e stuprata, fino ad assassinarla senza pietà. Il suo cadavere è stato poi scaricato come un sacco di rifiuti davanti a un cassonetto d’immondezza.  I resti furono portati in un obitorio di un centro di detenzione della capitale, dove i familiari poterono almeno piangerla. Il suo corpo era straziato, volto e cranio fracassato da violenti colpi da renderla quasi irriconoscibile. I genitori, contro il volere dei depositari di ciò che è bene da ciò che è male, riuscirono seppellirla con tanto di cerimonia funebre.

Ancora, non poteva essere sfuggito il caso di Armita Geravand, picchiata senza pietà fino ad ucciderla. La sua colpa? Quella di non portare il consueto velo.

Eppure, dopo tutto ciò, gli occupanti dell’ambasciata in via Nomentana a Roma non hanno ancora sentito intonare cori di protesta e tanto meno si sono visti sfilare cartelli, inneggianti “donna, vita, libertà”.

Le fotografie di oggi danno veramente l’idea di voler precorrere il prossimo articolo, che troverà pubblicazione nei prossimi giorni. L’argomento affrontato sarà l’antica città di Metamauco, sede del ducato veneziano dal 742 all’811, nonché sede del vescovo, che s’inabissò nelle profondità del mare, sparendo per sempre. Tuttavia, alcune voci riuscirono a riemergere e parlarono di cataclismi naturali che l’uomo nulla può, quale il terremoto, il maremoto o, ancora, ambedue le catastrofi. Affronteremo tutto ciò nel prossimo articolo, nel frattempo un cielo di grigi presagi, visto dalla meravigliosa isola di Pellestrina.

Today’s photographs really give the idea of ​​wanting to anticipate the next article, which will be published in the next few days. The topic addressed will be the ancient city of Metamauco, seat of the Venetian duchy from 742 to 811, as well as the seat of the bishop, which sank into the depths of the sea, disappearing forever. However, some voices managed to re-emerge and spoke of natural cataclysms that man can do nothing, such as an earthquake, a tidal wave or both. We will address all this in the next article, meanwhile a sky of gray omens, seen from the wonderful island of Pellestrina.